Una nota luctosa:
Se murió el escritor Arthur C. Clarke, fundador, visionario. Culpable de casi todo, en términos de ciencia ficción.
Y una frívola:
Lo que hicieron anoche en el American Idol es un beatlicidio.
Syesha Mercado es una negrita con swing y sacó la cara con Yesterday.
Ya sé. Nadie nos manda a estar viendo American Idol.
martes, 18 de marzo de 2008
lunes, 17 de marzo de 2008
Salir trasquilado.
En varios blogs han aparecido.
Unas fotos a veces, otras la lista de sus nombres.
Presos en el cayo.
Cuando a uno se le sale el cubanólogo muerto de adentro, le da por pensar que a la larga, los errores de cálculo más grandes de esta-tu-niña-intestinal fueron el éxodo del Mariel y toda la Causa 1.
Evaluados solamente desde el punto de vista de descalabro mediático y moral.
Dejamos fuera a propósito la Zafra del 70 y otras yerbas aromáticas, para mencionar algunos reveses recientes que no pudieron ser convertidos en victoria ni a jodía.
Pero ya puestos, el encarcelamiento de los 75 en la llamada Primavera Negra tampoco se le ha dado muy bien a este-tu-niño.
Tanto mojoneo de la prensa internacional con Eliecer y su pasaje familiar a Bolivia, y a veces nos olvidamos de que quedan cincuenta y pico jalando cana todavía.
¿Y para qué? ¿Qué gana la cúpula geriátrica con eso? Aparte de darle el gusto paciente riflexionador, este muchacho... ¿cómo es que se llama el viejito sangrón?
No ganan un cazzo.
Tiempo, quizás, pero hasta este se les ha virado en contra.
Ojalá no me equivoque.


Tommy Enmanuel, señoras y señores. Y con Jake Shimabukuro, sollozando gentil y aguitarradamente.
Unas fotos a veces, otras la lista de sus nombres.
Presos en el cayo.
Cuando a uno se le sale el cubanólogo muerto de adentro, le da por pensar que a la larga, los errores de cálculo más grandes de esta-tu-niña-intestinal fueron el éxodo del Mariel y toda la Causa 1.
Evaluados solamente desde el punto de vista de descalabro mediático y moral.
Dejamos fuera a propósito la Zafra del 70 y otras yerbas aromáticas, para mencionar algunos reveses recientes que no pudieron ser convertidos en victoria ni a jodía.
Pero ya puestos, el encarcelamiento de los 75 en la llamada Primavera Negra tampoco se le ha dado muy bien a este-tu-niño.
Tanto mojoneo de la prensa internacional con Eliecer y su pasaje familiar a Bolivia, y a veces nos olvidamos de que quedan cincuenta y pico jalando cana todavía.
¿Y para qué? ¿Qué gana la cúpula geriátrica con eso? Aparte de darle el gusto paciente riflexionador, este muchacho... ¿cómo es que se llama el viejito sangrón?
No ganan un cazzo.
Tiempo, quizás, pero hasta este se les ha virado en contra.
Ojalá no me equivoque.


Tommy Enmanuel, señoras y señores. Y con Jake Shimabukuro, sollozando gentil y aguitarradamente.
La estupidez humana, temporada extra.
En el blog La Reina de la Noche, Isis ha colgado un video didáctico sobre cómo lidiar con caballeros de saco y corbata, pero que no saben controlar los espumarajos bucales.
Uno casi que espera que saquen el manual del DOR o la Biblia del cuadro partidista. A este-tu-niña-quien-tú-sabes le entraban esos ataques de repeler las críticas porque era (decía, y repiten los del coro) darle armas al enemigo.
Ya no.
Las tripas solo le dejan salirse con sus riflexiones.
Uno casi que espera que saquen el manual del DOR o la Biblia del cuadro partidista. A este-tu-niña-quien-tú-sabes le entraban esos ataques de repeler las críticas porque era (decía, y repiten los del coro) darle armas al enemigo.
Ya no.
Las tripas solo le dejan salirse con sus riflexiones.
Viva Las Vegas
I'm baaaack...!
Y me encontré con el aire acondicionado roto, tres horas más viejo y con un record de calor para el fin de semana. Pero hay cosas peores.
Estuve en Vegas montando en el ShoWest, que es el evento de la industria de la televisión y cine digitales. Si no trabajas en esa industria, no te has perdido mucho.
¡Pero era Las Vegas, baby!
En la zona de los casinos y los megahoteles y los alardes, el término Sin City suena aguachento, entre otras cosas, porque nada es pecado. El que no está jugando frenéticamente, está buscando templar o que se lo tiemplen, o se emborracha big time.
O las tres.
New York, New York... con oferta limpia-sables.
New York, New York, con su montaña rusa y su ESPN zone.
Todos los días se reparten miles de estas postales en la calle, o se enganchan en los puestos de periódicos, o los dejan en los limpia parabrisas.
Diligentemente repartidas en su mayoría por mexicanos, con camisetas anunciando el teléfono de prostíbulos, o casas de masajes, o scort services. Lo más probable es que las de las fotos no estén disponibles por esos precios.
Alarde acuático, para ser una ciudad fundada a punta de berocos en el desierto.
Arco de Triunfo, con Torre Eiffel con Escuela de Música. Pastiche.
Venecia. El cielo es falso, como en muchos hoteles. La luz va cambiando en sentido contrario a la luz solar en la calle, para que los jugadores no lleven cuenta del tiempo.
Y todo se regenera, si a Las Vegas le da la gana. ¿Se acuerdan de Toni Braxton, aquella diva hecha a pedido del estudio? Pues tiene una fachada inmensa, descomunal, pagada por la Pepsi, y aparece enseñando un cuerpazo orgullo del Photoshop y el gremio de impresores. ¿Y Betty Middler? Otra tesis para Photoshop Suite, compartiendo tiendas y anuncios con Cher. Los cuerpos... la venganza visual de lo feo.
Esa es otra cosa de esa Vegas. El poco alivio a las omnipresentes máquinas de jugar es una valla o un poster anunciando un show erótico. Un colirio en forma de nalgas, anunciando el Jubilee o las Folies Bergeres. Oh, Margot... quiero decir: Oh, my god.
¿Y los conciertos? Como si la desmesura arquitectónica en plan kitsch no fuera suficiente, todo el mundo tiene su fecha en Vegas: Chicago (o lo que queda de), The Police, Elvis Costello, Journey, Elton John, Margaret Cho, Ray Romano, Barry Manilow, Antonio Bennedetto, Carlos Mencía, Roseanne Bar, Kanye West. Toma, toma y toma.
Y todo eso, en dos semanas.
Pero donde hay que quitarse el sombrero es en las ofertas de Cirque du Soleil. También está Blue Man Group, y los magos, y los 38 leones que van rotando para exhibir en el MGM Grand. O los tours al Gran Cañón, incluida la presa Hoover.
Si a Bugsy Siegel le hubieran dicho en el 1946 en lo que se iba a convertir su Flamingo Hotel, se hubiera deprimido.
Por supuesto que hay varias Vegas en Vegas. El downtown ya no es lo que era, cortesía de la migración pandillera desde California. Básicamente porque en el Sunshine State le apretaban las tuercas, porque aumenta la competencia y porque la autoridad de Vegas no está tan entrenada para enfrentar el fenómeno pandillero como la de California, con larga data de cabezazos contra las gangas.
Ya nos tocará ir, en plan turismo. Cirque du Soleil y el Cañon del Colorado lo merecen.
Y me encontré con el aire acondicionado roto, tres horas más viejo y con un record de calor para el fin de semana. Pero hay cosas peores.
Estuve en Vegas montando en el ShoWest, que es el evento de la industria de la televisión y cine digitales. Si no trabajas en esa industria, no te has perdido mucho.
¡Pero era Las Vegas, baby!
En la zona de los casinos y los megahoteles y los alardes, el término Sin City suena aguachento, entre otras cosas, porque nada es pecado. El que no está jugando frenéticamente, está buscando templar o que se lo tiemplen, o se emborracha big time.
O las tres.
New York, New York... con oferta limpia-sables.
Todos los días se reparten miles de estas postales en la calle, o se enganchan en los puestos de periódicos, o los dejan en los limpia parabrisas.Diligentemente repartidas en su mayoría por mexicanos, con camisetas anunciando el teléfono de prostíbulos, o casas de masajes, o scort services. Lo más probable es que las de las fotos no estén disponibles por esos precios.
Es esa zona alrededor de Las Vegas Boulevard, llamada The strip donde lo decadente tiene swing. La Carta Magna del fake. Todo se imita. París, New York, Venecia, Roma... Elvis, Rod Stewart, Neil Young, Los Beatles, Michael Jackson. Al único que no imitan es a Neil Sedaka. En sus conciertos, él mismo es su imitación.
Alarde acuático, para ser una ciudad fundada a punta de berocos en el desierto.
Arco de Triunfo, con Torre Eiffel con Escuela de Música. Pastiche.
Venecia. El cielo es falso, como en muchos hoteles. La luz va cambiando en sentido contrario a la luz solar en la calle, para que los jugadores no lleven cuenta del tiempo.Esa es otra cosa de esa Vegas. El poco alivio a las omnipresentes máquinas de jugar es una valla o un poster anunciando un show erótico. Un colirio en forma de nalgas, anunciando el Jubilee o las Folies Bergeres. Oh, Margot... quiero decir: Oh, my god.
¿Y los conciertos? Como si la desmesura arquitectónica en plan kitsch no fuera suficiente, todo el mundo tiene su fecha en Vegas: Chicago (o lo que queda de), The Police, Elvis Costello, Journey, Elton John, Margaret Cho, Ray Romano, Barry Manilow, Antonio Bennedetto, Carlos Mencía, Roseanne Bar, Kanye West. Toma, toma y toma.
Y todo eso, en dos semanas.
Pero donde hay que quitarse el sombrero es en las ofertas de Cirque du Soleil. También está Blue Man Group, y los magos, y los 38 leones que van rotando para exhibir en el MGM Grand. O los tours al Gran Cañón, incluida la presa Hoover.
Si a Bugsy Siegel le hubieran dicho en el 1946 en lo que se iba a convertir su Flamingo Hotel, se hubiera deprimido.
Por supuesto que hay varias Vegas en Vegas. El downtown ya no es lo que era, cortesía de la migración pandillera desde California. Básicamente porque en el Sunshine State le apretaban las tuercas, porque aumenta la competencia y porque la autoridad de Vegas no está tan entrenada para enfrentar el fenómeno pandillero como la de California, con larga data de cabezazos contra las gangas.
Ya nos tocará ir, en plan turismo. Cirque du Soleil y el Cañon del Colorado lo merecen.
jueves, 13 de marzo de 2008
jueves, 6 de marzo de 2008
El instinto es una cosa esplendorosa
¿Son ideas mías, o cada vez me agarra más tarde?
Tengo los ojos pasando un curso de chapapote.
Mis meteorológicos deseos para el Klecko allá en el frío Canada. Dale soft, bro.

A los pobres mortales y mortalas que no han oído Love, el remix de George Martin con las cosas de los Beatles... apúrense.
Un update.
Según un estudiado estudio, los hombres que ayudan en las labores de la casa tienen más sexo. No explican bien con quién. O contra quién.
Así que ahí está el secreto. Los metrosexuales son demodé, los amos de casa desatan una lujuria extra. Seguro que cuando friego, George Clooney pasa a ser Machado Ventura, y yo, modelo de Ralph Laurent.
Hmmm... Hoy saco la basura.
Ya saben, amiguetes. El plumero os hará sexy.

Y para ustedes, la Cora. Previo cliqueo sobre la imagen, que la vista no da para tanto.
Tengo los ojos pasando un curso de chapapote.
Mis meteorológicos deseos para el Klecko allá en el frío Canada. Dale soft, bro.

A los pobres mortales y mortalas que no han oído Love, el remix de George Martin con las cosas de los Beatles... apúrense.
Un update.Según un estudiado estudio, los hombres que ayudan en las labores de la casa tienen más sexo. No explican bien con quién. O contra quién.
Así que ahí está el secreto. Los metrosexuales son demodé, los amos de casa desatan una lujuria extra. Seguro que cuando friego, George Clooney pasa a ser Machado Ventura, y yo, modelo de Ralph Laurent.
Hmmm... Hoy saco la basura.
Ya saben, amiguetes. El plumero os hará sexy.

Y para ustedes, la Cora. Previo cliqueo sobre la imagen, que la vista no da para tanto.
miércoles, 5 de marzo de 2008
Hello, goodbye
Back from New York, sin haber podido ver a Enrisco. Y calentando motores para Las Vegas.
Nada funny este job of mine.
Mientras tanto, para ustedes, Corina Tedeschi, que podrán ver mejor si cliquean sobre la imagen.
Nada funny este job of mine.
Mientras tanto, para ustedes, Corina Tedeschi, que podrán ver mejor si cliquean sobre la imagen.
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