El Vaticano, a full speed.

El Vaticano, tan castigador... No, wait... Perdonaron a Lennon por aquello de que The Beatles eran más populares que Chucho.

Como dice Seth Mayers, en Roma van atendiendo las quejas desde el fondo del buzón.

Ya van por el 66, así que muy pronto, porque la Santa Sede se guía por calendarios geológicos, tendremos algo en concreto sobre los pederastas.

I know, I know... El potéiro anterior se hizo el tonto y dejó correr el balón, y el potéiro de ahora tiene que despejar como puede.

Pero el potéiro actual tiene sus esqueletos en el closet también, que se hizo el helvético con numerosas quejas y reportes sobre empleados suyos cuando era mocongo local lungo tempo fa.

Aunque tengo una teoría muy particular sobre la inercia y el cantinfleo en sus denuncias.

Ver exhibit A.





En apuros, pero sin apuro.

Beatles vault

El gran Luiggi Andarizzio (Luis Alfredo Andarcia, en su pasaporte) me ha mandado este link.

Terapia de los de Liverpool, y estoy seguro que Mayito, el Fede y otros conocen el sitio. Pero el Luiggi was right on time.

Gracias mil.

Across the Universe

No hemos visto la película, por lo que me llevo tarea para la casa. O para Netflix.

Pero el soundtrack es fabuloso.

Across the Universe es un disco que me alegra tener.

Y ya puesto en plan versiones, masoquista que soy, me puse a ver pedazos del Concert for George, comandado por Clapton y con el visto bueno de la familia de Harrison.

Clapton quedó medio decepcionado con el desapego emocional que mostraba Paul y lo poco familiarizado que estaban Ringo y Paul con los detalles del repertorio de George.

A su vez, Paul no le perdonó a Mr. Slow hands que no dejara Something en el arreglo acústico con ukelele. El resto de los músicos chillaron gomas porque el de Layla los hizo ensayar demasiado.

Nada de eso se ve en uno de los tributos más sentidos a un músico relevante.

Gorrión 1: Something, por Paul et al.

Gorrión 2: Ringo canta Photograph, de autoría compartida con George.








Miss Corina Tedeschi and her nine lives to live.

In England there are sixty different religions and only one sauce.

-Francesco Caracciolo (1752-1799)

Miércoles, que no es poco.

Una nota luctosa:

Se murió el escritor Arthur C. Clarke, fundador, visionario. Culpable de casi todo, en términos de ciencia ficción.


Y una frívola:

Lo que hicieron anoche en el American Idol es un beatlicidio.

Syesha Mercado es una negrita con swing y sacó la cara con Yesterday.

Ya sé. Nadie nos manda a estar viendo American Idol.

Miss Corina Tedeschi. "Saturday in the park"




"Hello", he lied.

-Don Carpenter quoting a Hollywood agent.

Salir trasquilado.

En varios blogs han aparecido.
Unas fotos a veces, otras la lista de sus nombres.
Presos en el cayo.

Cuando a uno se le sale el cubanólogo muerto de adentro, le da por pensar que a la larga, los errores de cálculo más grandes de esta-tu-niña-intestinal fueron el éxodo del Mariel y toda la Causa 1.
Evaluados solamente desde el punto de vista de descalabro mediático y moral.
Dejamos fuera a propósito la Zafra del 70 y otras yerbas aromáticas, para mencionar algunos reveses recientes que no pudieron ser convertidos en victoria ni a jodía.

Pero ya puestos, el encarcelamiento de los 75 en la llamada Primavera Negra tampoco se le ha dado muy bien a este-tu-niño.

Tanto mojoneo de la prensa internacional con Eliecer y su pasaje familiar a Bolivia, y a veces nos olvidamos de que quedan cincuenta y pico jalando cana todavía.

¿Y para qué? ¿Qué gana la cúpula geriátrica con eso? Aparte de darle el gusto paciente riflexionador, este muchacho... ¿cómo es que se llama el viejito sangrón?

No ganan un cazzo.
Tiempo, quizás, pero hasta este se les ha virado en contra.

Ojalá no me equivoque.

Miss Corina Tedeschi, strategist.

Tommy Enmanuel, señoras y señores. Y con Jake Shimabukuro, sollozando gentil y aguitarradamente.

It isn't necessary to have relatives in Kansas City in order to be unhappy.

-Groucho Marx (1895-1977)

El instinto es una cosa esplendorosa

¿Son ideas mías, o cada vez me agarra más tarde?

Tengo los ojos pasando un curso de chapapote.

Mis meteorológicos deseos para el Klecko allá en el frío Canada. Dale soft, bro.



A los pobres mortales y mortalas que no han oído Love, el remix de George Martin con las cosas de los Beatles... apúrense.

Un update.

Según un estudiado estudio, los hombres que ayudan en las labores de la casa tienen más sexo. No explican bien con quién. O contra quién.

Así que ahí está el secreto. Los metrosexuales son demodé, los amos de casa desatan una lujuria extra. Seguro que cuando friego, George Clooney pasa a ser Machado Ventura, y yo, modelo de Ralph Laurent.

Hmmm... Hoy saco la basura.

Ya saben, amiguetes. El plumero os hará sexy.


Y para ustedes, la Cora. Previo cliqueo sobre la imagen, que la vista no da para tanto.

Corina Tedeschi's basic instincts.


The most popular labor-saving device today is still a husband with money.

-Joey adams

The Beatles, take 345...

Sé que mi coach en Prato me va a odiar un poco por esto, pero me ha caído en las narices el libro "Here, There and Everywhere" de Geoff Emerick, y no he podido aguantar las ganas de comentar.

Geoff Emerick tenía 15 años cuando empezó de asistente de grabación en los estudios Abbey Road. Pero su suerte no termina ahí, pues cuatro años más tarde, George Martin mediante, fue designado el ingeniero de sonido de los Beatles, que no es moco de pavo.

Hasta ahora, unas conclusiones sorbeteras porque no he despalillado el libro, y ganas no me faltan.

Primero, Emerik no oculta su admiración y amistad con Paul, a riesgo de creer que carga la mano un poco a favor de éste. El asunto se entiende, por varias razones. A estas alturas, nadie le puede cuestionar a Paul su obsesión porque las cosas quedaran perfectas, su profesionalismo como ejecutante (every time Ringo o Harrison metían la pata, Paul era el que asumía las partes de batería o guitarra), su habilidad para entender la tecnología y comunicarse mejor con el ingeniero de sonido et al, su aguante y su diplomacia para llevar por el narigón a los otros.

Segundo, hay cosas de las que preferí no haberme enterado por mi mentalidad de colegiala inocente de proteger a los músicos que admiro. Por ejemplo, que Harrison se comía el millo a cada rato con los solos, que era bastante acomplejado por el trato que le daban los dos mandamases de los Beatles y que tenía serios problemas de comunicación con su entorno. Un tipo que se baja con Something o con Isn't it a Pity, no es para que me lo deschaven así. Me dolió, por comemierda que es uno.

Tercero, traducir qué quería Lennon en sus composiciones era un reto para Paul y George Martin, que eran los que en definitiva metían baza en los arreglos. Strawberry Fields, fue un tronco de canción intimista y guitarrera propuesta por John para el Sargento Pimienta. Si terminó en lo que terminó, un single monumental hecho a punta de cojones, fue por la producción de Paul y Martin.

Cuarto, los ejecutivos llevaban la EMI como una bodega. Solo cuando los Beatles se convirtieron en lo que se convirtieron, fue que fueron un poco más flexibles.
Su proverbial tacañería para actualizar los equipos de sonido de sus estudios a menudo colocaba a los Abbey Road al fondo de la fila en tecnología, lo que dice mucho de la importancia del talento de un Emerick con los Beatles o un Alan Parsons como ingeniero de plantilla en las grabaciones del Dark Side of the Moon.

Quinto, el principio del fin de los Beatles como grupo visto desde la cabina de grabación nos ofrece un inside único y bastante objetivo. Una especie de bitácora del lenguaje corporal de un grupo que, al despegarse del pelotón de la época y ganar velocidad, fue pagando caro la osadía del talento. Uno, que piensa que todo debe ser un picnic creativo, se duele ver aparacer las grietas.

Me va a ser inevitable que en algún momento incluya alguna anécdota del libro, pero lo haré cuando el Fede tenga su ejemplar, que no soy tan sádico para tal coito interrupto. A menos que tenga su hago constar del médico o una carta de los padres justificando el adelanto. Yo soy así, creativo.

Mi generación llegó tarde a los Beatles, y mi dosis de cinismo hacia ellos, sazonada de ignorancia, se ha ido diluyendo con el tiempo. Razón de más para agradecer haber salido del cayo, porque chocar con este tipo de información, tan difícil de acceder en Nuevo Vedado da un respiro y un conocimiento sano. Lo digo no solo por poner a los Beatles donde van, sino porque el saber no tiene precio.

Si le creemos a Elvis Costello, Emerick no tiene una gota de egocéntrico o inmodestia, por lo que sus testimonios deben ser confiables. Gracias a Deus.

Y disculpen la molestia.

No sé si ya la CNN lo sacó, pero la Lis se me ha bajado con un pelo nuevo que es un escándalo. I just fucking love it, así que mi tip of the hat para Ida la peluquera.


Pronto reseñaré a Shaun Tan, un loco del que compré un libro hace poco, y la cosa es de apaga y vamos. Aquí una viñeta de su novela gráfica The Arrival.

The Beatles, take 74...

Cuando matan a Lennon, cogen a Cuba desprevenida. ¿Qué hacer? ¿Lo beatificamos? Mira que ya eso de oír la música del enemigo es demodé, y las circunstancias mismas de su muerte da para el danzonete ese de lo violenta que es la sociedad norteamericana, que permite que cualquier loco mate a un músico inocente.

No, espérate... ¿y a Lennon no lo vigilaba el FBI porque se opuso a la guerra y eso? Beatificado está. Dale, pon un poco de videos de los Beatles que tú verás como ponemos esto bueno. Y ponme Imagine, y la letra. Dale... Lennon es de los nuestros, y a singar. ¿ David Blanco quiere organizar un concierto con músicos cubanos en el Vedado? Dale, métele. Que la gente se entretenga y así nos ganamos a unos cuantos pelúos más.

(fast forward unas décadas y caemos en el circo de Elián)

Oye, que tenemos que ganarnos a la opinión pública americana. ¿Cuántas veces se había dicho hasta ahora que el pueblo americano es bueno, que el malo es el gobierno? ¿Una vez cada cinco meses? Muy poco, muy poco. Ahora lo decimos cuantro veces al mes como mínimo. Hay que sobrecumplir esa cuota, caballero, que no podemos estar comiendo mierda.

No, no, no... no te me midas. Menos el gobierno, todo en el yuma es bueno. Su arte, su música, sus actores... no te me midas. Y rescátame al Lennon ese. Ponme una estatua en el parque aquel del Vedado. ¿Cómo se llama? ¡Ah... ! ¿Lennon? No jodas, si ya está todo cuadrado. Si Portillo de la Luz protesta, déjalo que hable un poco de mierda en algún programa de televisión y luego dale jabón. Y vamos a inaugurar la estatua con todos los hierros, no jodas. ¿Qué quién...? ¿Mánic estrít priche? ¿Quié cojóne son eso? Ah... tán con nosótro... No, concierto que tú conoces en La Habana y que vaya tol mundo. Y me pones a todos esos periodistas medio maricones de culturales a escribir sobre los ingleses esos. No jodas, quiero todo a full, que hay que mostrarle al mundo que no estamos en ná, y mientras los imbéciles de Miami sigan con ese jelengue vamos a colar Mesa Redonda, Batalla de Ideas y el mundo coloráo.

No me jodan.

Tradúceme toda canción del Lennon de mierda ese y si hay un mínimo filo de mensaje social, me lo resaltas. Y me importa un carajo si la canción es de McCartney y no de Lennon. ¿No firmaban Lennon-McCartney? No jodan entonces. Imagine es Das Kapital. ¿O es que no lo ves?

¿Viste como tenemos a todos esos pelúos patéticos y revoltosos? Los tenemos contenticos. A los periodistas, a los trovadores. Salí a comprar y regresé con tremenda factura. Con unos carros y unas computadoras que repartí en la UPEC matamos el gallo.

No jodas, que esa gente las necesito pa nuestro chanchullo.

Mira, vamos a darle acceso a Internet primero a los que se porten bien, y luego a los otros, para que nos ayuden a difundir el gospel de la revolución a través de Internet. Qué sé yo.... 40 horas al mes, pa que difundan nuestro mensaje con sus amigos en el mundo exterior.

La verdad de Cuba hay que divulgarla, que tenemos muchas publicaciones y medios hostiles. Nada más que hicimos fusilar a los secuestradores de la lancha, y medio mundo nos corta el agua y la luz. Pónmele email a todos esos periodistas cubanos, para que le escriban y convenzan a otros.

Mierda, qué estresante es el trabajo ideológico.