Astronomía recreativa

Entorno IX

Bailout, nos lo merezcamos o no.

Damn.




¿Ya pasaron por el periódico Guamá?

¿Qué esperan?



Y aquí lo que piensa Michael Ramirez, que dibuja ahora en el Investors Bussines Daily.


No, si al final, la culpa la tenemos nosotros.

Vice debate, o el debate de los vicios

Sarah Palin, mamita, mira que Joe Biden es un camaján con balcón a la calle.

Por tu madre.




Este dibujo de abajo llevaba un título: Short story.

Pero se me olvidó ponerlo. Aquí queda, pues.




Contaba una vez una periodista que en Yateras había un grupo musical, formado en su mayoría por arrieros del lugar.

El nombre del conjunto era algo así como Los Chupacandiles de Yateras. Muy populares que eran en la zona, eso sí.

Y sabían animar la peña. En medio de una canción soltaban esta afirmación rapeada en timba: "¡Las mujeres de Yateras no tienen licra!", a lo que los bailadores respondían con frenesí y alegre convicción:
-"Ya tenerán, ya tenerán..."
Y el cantante chupacandil: -"¿Quéj lo que tienen laj mujere de Yatera?"
Y la peña: -"¡Fuego interino, fuego interino!"

Un vacilón.

Dan ganas de ir a Yateras con un cargamento de spandex.

Pasó el tiempo, el águila sobre el mar y la consabida vaca prieta, cuando Frank Delgado en descarga de la Tropa Cósmica (esos, los fans de Silvio) adoptó y adaptó la historia, usándola en tertulias y conciertos como "Las mujeres de la tropa/La Habana no tienen ná"... "ya tenerán, ya tenerán..." "¿Y que es lo que tienen las mujeres de la tropa/La Habana?"... "Fuego interino, fuego interino..."

Y a los Chupacandiles, ni un quilo en derecho de autor.

¿Y por qué estoy contando todo esto?

Ah, sí... lo del fuego.

Este dibujo de abajo se llama Fuego Uterino, y sí le puse el título.






Ha reaparecido una socia desde el Canadá, y con foto del noventa y algo.

He aquí la foto.


Dios mío, esos zapaticos con medias blancas. Ni que yo fuera Michael Jackson.

Hay cosas peores.

De derecha a izquierda: Alberto Enríquez (el Alben que dibujaba las historietas de Sherlock Olmos, digo... Holmos que escribía Evora Tamayo), Isbel y un servidor.

Lo dicho, esas cobas mías...

Test de Rorschach con autocensura

El caso es que iba a poner el último cuadro con el loquero masturbándose con el último test que le enseña al paciente.

Pacato que soy.

And of course, es mejor que cliqueen sobre la imagen para verla mejor, amiguetes. Que no hay que exagerar.

Sorbeto europeo y necesario.

Debí hacerlo hace rato, llamar la atención, poner al tanto.

Tengo un cibersocio fan del Chelsea que lleva rato posteando lo que él llama las killer opening songs.

Fucking awesome.

Y en el blog de Betty, agente plenipotenciaria en Alcalá de Henares, puso algo que sin oírlo, me tiró patrás una bola de años.

Los pulgos, la Lis y yo haciéndole la autopsia al Física y Química. Eran años de queso futbolero y en los que unos spaguettis con postre era el nirvana.

Pongo aquí el texto que me tacleó sin miseria.


" A La Orilla De La Chimenea "
(J.Sabina / A.G.de Diego / P.Varona / J.Nodar / J.Asua)

Puedo ponerme cursi y decir
que tus labios me saben igual que los labios
que beso en mis sueños,
puedo ponerme triste y decir
que me basta con ser tu enemigo, tu todo,
tu esclavo, tu fiebre, tu dueño.

Y si quieres tambien
puedo ser tu estacion y tu tren,
tu mal y tu bien,
tu pan y tu vino,
tu pecado, tu dios, tu asesino...
o tal vez esa sombra
que se tumba a tu lado en la alfombra
a la orilla de la chimenea
a esperar que suba la marea.

Puedo ponerme humilde y decir
que no soy el mejor
que me falta valor para atarte a mi cama,
puedo ponerme digno y decir
-"toma mi direccion cuando te hartes de amores
baratos de un rato... me llamas".-

Y si quieres tambien
puedo ser tu trapecio y tu red,
tu adios y tu "ven",
tu manta y tu frio,
tu resaca, tu lunes, tu hastio...
o tal vez ese viento
que te arranca del aburrimiento
y te deja abrazada a una duda,
en mitad de la calle y desnuda.
y si quieres tambien
puedo ser tu abogado y tu juez,
tu miedo y tu fe
tu noche y tu dia.

Tu rencor, tu por que, tu agonia...
o tal vez esa sombra
que se tumba a tu lado en la alfombra
a la orilla de la chimenea
a esperar que suba la marea.

La maldita circunstancia de Wall Street por todas partes

Entorno VIII con carne

Hoy cerró la encuesta que estuvo como una semana en este blog.

A la pregunta ¿Qué sale del cruce entre Pérez Roura y Randy Alonso? se distribuyeron 31 votantes en estas cuatro posible respuestas:

7 pensaron que saldría Hulk el increíble. Hmmm, no tan increíble.

9 se decidieron por La Cosa. Nice.

Solamente 4 pensaron que podía salir un micrófono radioactivo.

Y 11 optaron por ¡Siáj cará! como posible resultado. Los entiendo.

Hoy hemos colgado otra.

Pasen y vean.


El Congreso no logró unirse para aprobar el plan de Paulson y compañía para tirarle el cabo a Wall Street.

Los detalles de los votos negativos (de republicanos y como 94 demócratas) no se dieron a conocer, y creo que es mejor así, porque bastante insulto lleva uno.

Como se ha dicho, el plan no es para salvar a los dueños de casas con mortgages asesinos inventados por la gran bachata del real state. El plan es, pésele a quien le pese, para sacar a flote a los prestamistas. Lo triste del caso, dicen, es que caen ellos y nos jodemos todos.

No entiendo mucho del asunto, pero creo que ninguna de las opciones que quedan es agradable.

Anyway, el pobre W ya no tiene mucha convocatoria con sus colegas republicanos, que no quieren al gobierno metiendo las manos y armando lo que ellos llaman una especie de "socialismo" . Qué saben ellos, tontuelos.

El caso es que se limpiaron los mocos con ese pedido gris y a media máquina del Junior, que no habían pasado tres semanas de su contundente declaración de que la economía estaba OK, cuando de nuevo se tuvo que encaramar unos minutos a decir que Wall Street se había emborrachado.




La culpa es de los informes de inteligencia de la CIA, que lo engañaron como lo engañaron con lo de las armas de destrucción masiva. Criauturita de Dios.

Y para colmo, los 49ers perdieron el domingo.