Provocador sostenido

Una amiga nos envió el link a You tube donde sale Frank cantando La isla puta en Casa de las Américas.

Por estos y otros lares no deja de causar revuelos la desfachatez conque el trovador anuncia y confirma que él no ve la Mesa Redonda, pero el público de Frank sabe que las tiene mejores, y con más coña.

Anyway, a Delgado le sobra curriculum.

Quería ponerme light y bajar El adivino en el blog, pero no he encontrado el video de esa canción.

En su lugar cuelgo Mi mapa, que es también radio friendly, y porque la producción independiente del cayo no se va a quejar porque la ponga aquí.

Creo yo.

Miss Corina Tedeschi goes to the Museum.
(que podrán disfrutar si cliquean sobre la imagen.)

Comentaba Manuel Sosa desde su finca acerca de Jon Lord, el ex tecladista de Deep Purple.

Yo, que desde que oí Highway Star en un programa Now fijé residencia de manera muy infantiloide en el bando Purple, me quedé convencido de que un Hammond pesadote recreando oleajes de Bach en un rock and roll como Deus manda, es el Victoria's Secret de las armonías.

You are welcome.

Pero Sosa me hizo pensar que los teclados nunca se han impuesto en el rock duro. A lo más que han llegado es a Primera Dama, en un género donde la guitarra es Primer Ministro.

Keith Emerson, Rick Wakeman, et al... a la larga haciendo fila. Y con una obra impresionante, pero haciendo fila.

La culpa la tiene el blues.

Qué cosas ¿no?


Acabo de enterarme vía Enrisco de que el autor de uno de mis libros favoritos se ha ganado un premio. Y yo lo felicito, prestado que soy, porque no lo conozco personalmente.

When turkeys mate they think of swans.

-Johny Carson

Hi!

Recuerdo que en los 90 los caricaturistas andábamos entre el insulto y la perplejidad por un alemán llamado Peter Kaste, que no hacía nada mejor que plagiar a Quino y a Serré casi que con lujuria.

Mandaba los dibujos a concursos, y curadores lo incluían en los catálogos. No recuerdo si ganó algún premio, pero mencionar a Kaste era oler mierda recién pisada.

Y ahora me cuenta un socio dedetero que después de haber dado un premio en la última Bienal, tienen ahora que retirarlo porque el dibujo es un plagio. Prometo dar los detalles cuando me pongan en talla.

Pero es del carajo, ¿no?

Pueden ver aquí algunas de las obras que compitieron, si tienen paciencia con el servidor de luz brillante, porque la página se demora lo suyo en bajar.

Si quieren ver las pinchas por países, cliqueen aquí.

Y apúrense, antes de que le den el hacha a la galería en Juventud Rebelde.


Nunca se me va a olvidar aquel día en el periódico cuando en el televisor apareció la Mesa Redonda transmitida desde el Karl Marx, con el jubilado líder disertando sobre ollas de presión, chocolatines, ventiladores.

Uno pensando que lo había visto todo en el patio de aquel señor.

Y sin poder hacer chistes sobre aquello.

Dibujados, quiero decir.


Sainete tropical, con un impresionante casting de extras que nunca cobran nada.

Sufre, Broadway.

I tended to place my wife under a pedestal.

-Woody Allen

Mad world o la agonía del voyeur

No soy muy fan de las versiones porque es muy difícil y hasta algo arrogante competir con el espíritu de la inspiración de origen.

¿Se acuerdan de Tears for Fears (TFF) y su Shout, shout. Let it all out...? Bueno, ellos le sacaron partido a una década que no debió existir (esos 80s), con sus percusiones de latica y sintetizadores de dentista. Pero ojo, que los ingleses llevaban veneno.

Mad World de TFF es una de esas canciones que marcan goles cuando andan mordiendo el retiro en segunda división, y con el segundo aire de un cover version con gusto, suerte y timing.

Gary Jules se marcó una buena reinventado la canción para la película Donnie Darko.

Entre él y Michael Andrews repotenciaron Mad World dejándola en lo imprescindible, con un tiempo más lento e intimista, y por lo tanto con más drama. Se agradece.

Ah, y en el trailer de Gears of War se siente muy cómoda también.

All around me are familiar faces
Worn out places, worn out faces

Bright and early for their daily races
Going nowhere, going nowhere

Their tears are filling up their glasses
No expression, no expression

Hide my head I want to drown my sorrow
No tomorrow, no tomorrow

And I find it kind of funny
I find it kind of sad
The dreams in which I'm dying
Are the best I've ever had
I find it hard to tell you
I find it hard to take
When people run in circles
It's a very, very
Mad World
Mad world

Children waiting for the day they feel good
Happy Birthday, Happy Birthday

And I feel the way that every child should
Sit and listen, sit and listen

Went to school and I was very nervous
No one knew me, no one knew me

Hello teacher tell me what's my lesson
Look right through me, look right through me

And I find it kind of funny
I find it kind of sad
The dreams in which I'm dying
Are the best I've ever had
I find it hard to tell you
I find it hard to take
When people run in circles
It's a very, very
Mad World
Mad World

Enlarging your world
Mad World.

La banda y otras hierbas

Un Francisco Buarque de Hollanda y una Nara Leão

Y es curioso, porque A banda es una canción más bien triste con un acercamiento casi naive. Pero es que estos brasileños ... Hasta las desgracias tienen ritmo.

Por eso me importa un carajo si vuelven a ganar o no un Mundial. Mientras quede constancia de Falcao dejando pasar el balón para que Eder se la reventara al pobre portero soviético en el Mundial de España 82, habrá argumentos de sobra para decir que a veces el fin agradece los medios, o que los medios tienen más ritmo que el fin, o que los medios son lo más sublime para el alma divertir.

Estava à toa na vida
O meu amor me chamou
Pra ver a banda passar
Cantando coisas de amor

A minha gente sofrida
Despediu-se da dor
Pra ver a banda passar
Cantando coisas de amor

O homem sério que contava dinheiro parou
O faroleiro que contava vantagem parou
A namorada que contava as estrelas parou
Para ver, ouvir e dar passagem

A moça triste que vivia calada sorriu
A rosa triste que vivia fechada se abriu
E a meninada toda se assanhou
Pra ver a banda passar
Cantando coisas de amor

Estava à toa na vida
O meu amor me chamou
Pra ver a banda passar
Cantando coisas de amor

A minha gente sofrida
Despediu-se da dor
Pra ver a banda passar
Cantando coisas de amor

O velho fraco se esqueceu do cansaço e pensou
Que ainda era moço pra sair no terraço e dançou
A moça feia debruçou na janela
Pensando que a banda tocava pra ela

A marcha alegre se espalhou na avenida e insistiu
A lua cheia que vivia escondida surgiu
Minha cidade toda se enfeitou
Pra ver a banda passar cantando coisas de amor

Mas para meu desencanto
O que era doce acabou
Tudo tomou seu lugar
Depois que a banda passou

E cada qual no seu canto
Em cada canto uma dor
Depois da banda passar
Cantando coisas de amor
Depois da banda passar
Cantando coisas de amor...

Chico Buarque y Nara Leão

Gooodbye, super Tuesday...

Y seguimos escudriñando el lenguaje corporal de los candidatos, casi que pidiendo que nos entretengan, nos diviertan o nos tranquilicen.

Nos empujamos los datos de las votaciones e intentamos sacar alguna conclusión.

Ojalá pase algo.

Como que cambien el sistema de votación. Digo yo.

(T.J, Slate magazine)

O que alguien lleve a la pobre Hillary al baño.

By the way, abajo, otro recordatorio de que el viejo Oliphant no tiene paz con nadie.

Don't be humble. You are not that great.

Golda Meir(1898-1978)

Ambos mundos

Tanta noticia junta, asimilada como croissant mañanero y olvidada en el primer tranque en el Palmetto, ha de cumplir su función de background noise, supongo.

Se muere el Tata, protestantes protestan (qué otra cosa iban a hacer) contra las FARC pa comer y pa llevar, Chad y Kenya en autofagia trepidante, Chávez se muestra ágil para eliminar lo que él llama "la oposición" pero bastante socotroco para resolver la leche, Afganistán vive de la droga y los pakistaníes se dan cuerda los unos a los otros.

Una fineza.

Recuerdo cuando en el cayo uno añoraba estos toques mediáticos, esnifarse una raya informativa, darse un baño de mundo sin el jabón del Granma.

Aquí es mesa sueca, convoyado todo.

A pesar del menú, hay gente que pasa de eso y por supuesto, prioriza otras cosas. En el caso de muchos cubanos en la blogofuria, confundimos ser sanguíneos o apasionados con desbarrar del que opine diferente a nosotros. Y si es ahorrando en argumentos para invertir en nombretes. Oh, boy... No importa que el tema sea casi banal.

Son más talentosos ofendiendo que explicando. Y no me la vengan a coger ahora con los talibanes del exilio ni los resabiosos de geriátrica histeria, esos que dicen que Batista era bueno y Posada es un santo. Los he leído de apenas un año aquí y ya farfullando idioteces como el mejor de los históricos.

Da pena.

Pero me niego a cederle el mérito al comandante Gastro y su gestión no tan solapada y divisoria que ha logrado sembrar recelo, intolerancia y desconfianza hacia todo el que opine diferente. Ahora que la gente puede gusanear (en el cayo disfrutan la palabreja) con información, muchos escogen dejar el cerebro en reposo y vociferar.

Todo es un guaguancó con encabronamiento. Y me jode, porque hay gente inteligente diciendo cosas interesantes. Pero los egos, la inmadurez, las perreticas, la ignorancia y la estupidez suenan más duro.

¿Qué queda? Tumbar el catáo, como cuando el concurso del Herald.

Como dijera Confucio: "A un mojón, poca atención."

Oigo bulla, y ojalá sean las noticias, no el culebrón de la parroquia.


Felicitaciones a los Giants porque hicieron la hombrada y le jodieron la fiesta a New England.

Me hubiera encantado que ganaran los Patriots porque me gusta el equipo y porque la meta del 19-0 se las traía.

Ya le darán latigazos a la línea ofensiva y le caerán a cocotazos a Brady por irse del partido.

Anyway, Wes El Pitufo Welker merecía mejor suerte, pero New York fue más macho.


En el posteo anterior colaba a Frank Cho, todo un lujo de líneas. Algunas provocativas, otras provocadoras. Ver exhibit A, con la guapería de una Witchblade.


Pero me he tropezado con algo de Cho, que por muy cheese que salga, es un tronco de pincha.

Abajo tenemos el Hellboy a línea y en la versión coloreada por Dave Stewart, otro cabroncito de la vida. Si yo fuera usted, cliqueaba sobre la imagen para aflojar los ojos.


Hellboy es uno de esos guiones que salen ganando siempre, y no sé por qué me sorprende ver que ya anuncian la segunda salida: Hellboy2. The Golden Army.


No les dé pena. Si la conexión los deja, vean aquí el trailer.

Guillermo del Toro, as usual, metiendo la cuchareta en los detalles de diseño, pero si vamos a creer lo que leemos y vemos, le están saliendo muy bien las cosas.

En su primera parte, del Toro fichó a Ron Perlman para trabajar al lado de John Hurt, en un papel que dudo lo haya hecho sudar (Hey, we all have bills to pay), pero que yo disfruté con platea baja.

Por suerte Ron Perlman regresa. ¿Se acuerdan de la leche condensada aquella de La Bella y la Bestia con Linda Hamilton? En Hellboy sale mejor parado. Y repite con del Toro en la segunda.

Pero la gozada más grande es que del Toro escribe con Frank Mignola, el tipo que mejor le ha hecho el saco a Hellboy. Aquí un site que no le hace justicia a su obra, pero tiene una galería bastante enjundiosa.

Un filito, pues:




Y Tamara, robando cámara con Ian y Francis. Allá ella.

Wit is educated insolence.

-Aristotle (384-322B.C.)

La petit pulga

Abrimos con Frank Cho, muy para nerds, pero tronco de dibujante.

Y seguimos con pulpo al ajillo, que es un plato para bajar de peso.


Hoy, personaje nuevo, femenino y con lazo. Tamara se llama.


Y su alter ego, la que inspiró el personaje, vive en Prato. Se llama Tamara también, pero su club de fans le dice "La Pulga Alzogaray", que una vez formó pareja artística con el payaso "Mascarita".

A "Bay Area Bisexual" told me I didn't quite coincide with either of her desires.

-Woody Allen