Super flu.

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18 años sin verla pasar, y le toca a este servidor caer con gripe.

Me soné el Superbowl más caído que testítuculo geriátrico. En parte por la pateadura de la primera mitad.

Pero cuando Crabtree anotó el touchdown ya me sentí que podía perder con tranquilidad. Y los otros scores hicieron más que el Teraflu.

Fue un buen juego. Lo único peor que el arbitraje fue la secundaria de San Francisco. La buena noticia es que muchos de esos no van a estar en el roster el próximo año. La mala noticia es precisamente que muchos de esos no van a estar en el roster el próximo año, y empotrar a alguien en un sistema nuevo ya no es tan jamón en esta NFL de ahora. 

Ya nadie quiere ser cornerback en la liga. El año 2012 fue de Donte Whitner. Esta que pasó fue de Sherman el de Seattle. Pero no esperen esos estrellatos en racha, que nada dura con las reglas nuevas ni con los Julio Jones ni los Calvin Johnson. Los safeties tienen que vérselas con su tanda de Vernon Davis, Gronkowskis y hernandez para estar ayudando a los esquineros.

Que Dios los coja confesados, pero así es la liga.

Me queda el aquello de que los 49ers pudieron haber ganado. Con 22 kilos abajo y pudieron haber ganado.  

A ver si queda magia para el septiembre que viene.

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In the meantime...

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Había una vez un fanático...

El título no dice ni el 3% de los que eso significa.

Joe Montana leads the 49ers to victory in Super Bowl XXIII

Otto García me miraba medio divertido y con lástima de que yo pasara tanto trabajo con ese radiecito de pilas maloyendo una estación de Miami que transmitía ese juego que mal entraba en sintonía.

Cuando John Taylor trabó el balón estuve a un tilín de creer en Dios.

Luego vi el juego en un cassette que le habían grabado en México a Alejandro, y fue lo mismo. 

Esa década de los 49ers me hizo un daño del carajo.

Así se templaron al acero

Los del queso ganaron.


Los dos equipos hicieron lo posible por perder, pero hay un orden cósmico, y el trofeo Lombardi regresó a la casa que Lombardi puso en el mapa.


Las dos defensas, que conste,  se fueron por momentos a comprar piononos.


Los recibidores de Green Bay también.


Un detalle en plan deja vú: Cuando discutían el campeonato de la AFC, los Steelers le clavaron 24 uncontested points a los Jets en la primera mitad. A partir de ahí, los de Tomlin no generaron nada. 


Zilch!


Y ojo, en la segunda mitad de aquel juego Sánchez llegó a disecar a un par de hard hats en la remontada de 19 puntos.


No fue un buen año.


Fast forward hasta anoche: Ponlos a venir de abajo, salen dos jugadores claves por lesiones, dos  o tres coberturas regaladas, el de Head+Shoulders a media máquina, y Big Ben inconsistente... Boing!

En plena faena, Rashard Mendenhall, un tipo segurísimo manipulando el ovoide (dos fumbles en más de 300 lances) le regala a los del queso el juego en la línea.


Bam!


Hay un orden cósmico.

Gotas del saber (VII)

Ganaron los Saints, y se lo merecen.

Con ayuda de ya saben quiénes.

La ciudad, el equipo y Drew Brees se lo merecen, repito.

Divine justice, que le dicen.

Cómo debe estar ese French Quarter!







Nadie pasaba la trucha de Júcaro a Morón.

Batido de tuerca, decían.

Excepto Gómez y Maceo, que eran unos mulatos sangrones.

The great battle of Joy of Pío

A juzgar por la parafernalia del (very lame) Gridiron Fest en Lincoln Road, por cada fan de los Colts, había siete de los Saints.


Cuand New Orleans jugó contra Arizona, todo era Kurt Warner esto y Kurt Warner lo otro.

Y con razón, pienso.

Cuando les tocó ir contra Minnesota, la cosa era (el otro temba) Brett Favre esto, Brett Favre lo otro.

Y con razón, again.

¿Y Drew Brees?

Una maquinita de anotar, y nadie le da lo suyo.

Unfair.


Who dat?



Odio decirlo, pero los Saints sí son un favorito sentimental.

Manning tiene un anillo, tiene la familia real y todo el hoopla.

Los Saints son los nuevos ricos recién llegados a la élite.

Pero sospecho que Manning saca el otro conejo guardado.



Ojo con Dwight Freeney.

Super Sunday, awful Monday.

Ah, seis títulos para Pittsburgh.

Con susto, pero ganaron.

Santonio Holmes hizo la atrapada de su vida.

Ahora, kudos a los cardenales.

Lástima que la temporada que viene no lleguen tan lejos.

Fue un buen juego.

El intermedio, overrated.





Pero mientras en Tampa se afilaban los tacos, en el Amelia Earhart Park chocaban los Cachalotes sin amparo contra los Desnutridos de la abulia.

Fue un juegazo.

Parte del lineup.

Generaciones futuras hablarán con admiración del match, en tertulias literarias y conciertos de cámara en Hialeah.

"Rutilante hito del deporte local", se hubiera leído en los periódicos, de no haber hecho nosotros inhumanos esfuerzos por mantener a la prensa ajena al evento y disfrutar del anonimato.

Como se ve, fue todo tensión y forcejeo. Los linebackers, feroces.



Hay que ayudar a las nuevas generaciones. No sé a qué, pero hay que ayudarlas.


Clock ticking down, you could cut the tension with a knive, the huddle vibrant with readiness.
Eso, o estábamos buscando hormiguitas en la hierba. No recuerdo bien.

El resultado era de esperarse, ¿no?

Hamstring jodido, hielo a granel, Voltarén (cortesía de Miqui el Polaco) y mucho Icy Hot en casa.

La foto de abajo iba a salir en la Sports Illustrated con un pie más o menos así:

"Veterano lobo solitario se atiende las heridas", o "Dios griego después de la batalla".

Mandé a retirar el texto y la foto, porque no me parecía justo robarle el show a los Steelers después de su victoria contra Arizona.

Gracias a Lalita la esposa de Antón por tomar las fotos, y gracias a Antón el esposo de Lalita por ponerlas en Picasa.

Habían más, pero no las puse para no caer en lo del culto a la personalidad.

En otro orden de cosas...