Desenfangando archivos

julio

Séptimo mes del año a partir del calendario juliano (46 a. de C.), julio era el quinto mes en el calendario republicano romano, en el cual se llamaba quintilis. El nombre actual se lo impuso Julio César, que había nacido en julio. El gobernante romano pertenecía a la familia Iulia y se decía descendiente de Venus y de Iulo (también llamado Ascanio), el hijo de Eneas.

¿Qué tal? Julio César era del carajo.

Pensé que les gustaría saber de dónde vino nuestro mes.

Aquí pongo, en plan sorbeto, la primera caricatura que hice para Rockstar magazine. Una idea vieja sobre viejos, pero fue una gozada, really.

Me alegra que tanta gente haya conectado con las leyendas cubanas. En uno de esos e-mails que recibí hay una historia de Karín Morejón.

¿Sabes? eso de «Casita griiis» me recordó que cuando era niña en mi escuela primaria en La Víbora, nos mandaron a hacer un trabajo sobre las personalidades que daban nombre a las escuelas del reparto. A mí la maestra me habló de la escuela Alberente y me di a la tarea de investigar. Por más que mi mamá me ayudó y me llevó a la biblioteca, nunca di con datos sobre esa persona. Motivo: todos los viboreños, incluso hoy, hablan de la escuela Alberente, nadie dice «Mi hijo estudia en la escuela Albert Einstein». Nos dimos cuenta porque fuimos a la biblioteca de Alberente a preguntar si ellos tenían datos.

La Lis me recordaba de su consabido encuentro con una auxiliar vigilante de la Lenin, que al pedirle el nombre para el reporte, recibió un desfachatado Alicia Alonso, sin excesivas consecuencias. Excepto un involuntario turno para el dentista.

Y Enrisco me recordó otras de las buenas, entre ellas, la de Ringo abusando de la linfangitis de una tal reina Isabel, sentado en las reales piernas mientras aporreaba la Ludwig. Todo esto lo hacía Ringo, no la queen. O de Ringo bañándose en una piscina de champán, o en una feroz
competencia tamborilera contra un legendario negro (que la leyenda, urbana y racista, despojaba de nombre) en medio de la cual una de las baquetas del narizón se partió y él siguió tocando con su anillo.

Holy shit, éramos felizmente provincianos. Un cuentico, una versión, un dislate nos avivaba la imaginación (desinformación + audacia, resume Enrisco) y nos hacíamos un lugar en el mundo.

Todavía me acuerdo de la vez que salieron los Beatles en Telecierre con Penny Lane. Hipnotismo I y II. O la vez que vide impresa en El Caimán Barbudo la foto de Santana. Recuerdo que usaron una del chicano cuando empezaba en San Francisco, flaco que no daba más y con cara de gato estreñido, que es la cara que los guitarristas ponen para darle más énfasis a una nota que dobló la esquina. Su mano derecha alzaba dos maracas, y como el artículo no era muy contundente en argumentar si el rock era malo y si fue robado a los negros (¿Os acordáis de "El rock. El mito y el grito"?) la gente, alguna gente, decía que lo que aguantaba en la foto era un suero de droga. Por nada, para seguir no sabían bien qué rima y hablar mal.

A favor de esta gente hay que decir que la foto no era muy buena. Pero una vez pregunté cómo se las iba a arreglar Santana para tocar con la zurda mientras en la derecha se tenía que disparar aquel pomazo de LSD. Nadie me pudo responder.

Recuerdo también que en el artículo mencionaban a Ian Gillan.

¡Ian Gillan! Yo estaba tan encandilado que ni me importaba que fuera tan difuso el texto. En mi cabeza había un "¡Wow! de neón flasheando sobre un "Coñój" imaginario.

Y no quiero hablar mucho del programa Now, que cuando les daba por bajarse con la Motown eran más negros que los wide receivers de Detroit. Pero sonaba Highway Star o Whole lotta love y el Universo se afinaba de nuevo.

Era muy cómico. El formato de aquel programa eran noticias sobre lo mala que estaba la cosa en Estados Unidos. A veces era una especie de Contrl- C, Control -V de la sección Tres del Domingo de JR) que las seudo dramatizaba un locutor entre canciones como las antes mencionadas.Y uno, flipando. El que no podía oír el programa a las 9:00 de la mañunga se lo podía echar a las 6:00 de la tarde. Frankestein, de Edgar Winter. Nunca se me olvida.

Sobre la anécdota prometida, le he pedido a Betán que me la cuente desde su procesador de texto, que no hay nada como las fuentes. En cuanto la mande la posteo.

Y hay más.