No está sola Soledad

Esto creo que salió publicado en Kaos en la Red.
Lo escribió Soledad Cruz, una periodista muchas veces familiarizada felizmente con la polémica.
No sé por qué, me llama la atención este párrafo:

La lectura de un artículo firmado por Katerinjuk en Rebelión sobre la situación en las antiguas repúblicas socialistas del este y la propia Rusia me ha desatado los demonios de la angustia y la responsabilidad moral. Primero, porque visité algunos de esos países y desde los años 70 ya los niveles de inconformidad con el sistema eran tales que era previsible lo que sucedió después o al menos que, así, como era en aquellos lugares no podía ser el socialismo. Pero se guardaba silencio sin tener en cuenta que silenciar los problemas reales es la mejor forma de hacerlos mayores. Segundo, porque a pesar de las peculiaridades cubanas, encuentro, percibo, en nuestra sociedad disgustos similares y no únicamente por las carencias materiales que podrían ser comprendidas en el contexto internacional, sino por apelar a fórmulas simples para enfrentar mecanismos complejos de la sociedad y los individuos.

En Cuba la mayoría de la población quiere salvar la Revolución a toda costa. La mayoría inteligente sabe que no puede esperar nada mejor del capitalismo y mucho menos de los Estados Unidos o de los atorrantes de Miami.

Eso de la "mayoría inteligente" fue un toque de adulación en medio de la campanada de alerta. Y claro, hace lo que puede desde el cayo. Pedirle que sea más clara y no anestesie tanto los datos, es pedirle el suicidio.
Todo lo demás, zarandajas.

Ella sabe que lo del descontento generalizado y con sordina viene rodando hace muchísimo rato.Tiene ovarios para tocar el tema del berrinche nacional, que no hay que ponerse perretoso y pedirle que se encadene en la Plaza.

Que se alisten las brigadas de respuesta anti-atorrantes, que se preparen los batallones de salvación patria. Y todos en revolucionaria coreografía... uno, dos y.... Flóooooreee, flóooooreee, ahí viene la jardinera-viene-regando-flóoooreee...

O sea, ver la figura.

Animal, el aporreador estrella

Animal meets his match

Somebody to Love

Un buen momento para la era post Mercury.
Nada más.

Y lo que más quisiera es que toda esta buena energía les llegue a mis hermanos.

Y al Dario, pobrecito. Llora y llora allá en Prato.

Que se mejore. Y el Chu too.

Frutas del Caney

La joyita viene de la mano del blog "Penúltimos días" en post reciente.
Antropología recreativa, de la que se perdió Anita Snow et al.

Carnavale, náue... carnavale

Abre, que viene el Cocuyé.





En otro orden de cosas, anuncio que Pixar se las gastó todas con Ratatouille.
Aparte de un guión sólido y simpatiquísimo, tiene un casting de voces espectacular y unos niveles de realismo en los detalles de recoge y vamos.
Y un extra; nos acaban de demostrar que no le tienen miedo a la figura humana.
Es que en las entregas anteriores los carros, los peces, las hormigas, los juguetes, los monstruos... todos estaban espectaculares, pero las personas estaban sosó.
Pero aquí apretaron con las expresiones y el lenguaje corporal.
Y otra cosa, el filo que dan de París es de recoge y vete.
Una vez más, la razón de por qué son los mejores, aunque le duela a los criticones de siempre.
Si lo prefieren, no me hagan caso, véanla cuando puedan, y dirán si hablo catibía.

Esto es del sitio del filme, en plan screen saver.


Ho detto.



Tarde, pero sentido.
La muerte del negro Fontanarrosa va a dejar un vacío grandísimo.
Un tipo genial, encojonado y accesible, y para colmo, orgulloso de ser hincha de fútbol.
Inodoro Pereyra en la orfandad. Qué desastre.
Del carajo.

Guapos masificados

Lo vide en Penúltimos Días, y Henry of the Risk lo posteó en su blog.
Doime es el mejor actor humorístico del cayo, y la banda sonora es de cinco estrellas.
No, serio.


enrisco: Guapos masificados

Yema real, or the Royal Fart that went off.

Eso, los gases hacen los suyo.
Gracias a Armando Ghedini y Diana León, papparazzos colaboradores y aportadores de foto sin autor conocido.
Pedorrearse es humano.
Hacerlo en uniforme, es divino.



So yeah, it seems that Phillip farted big time.
Bloody tacos and quesadillas!

Respira, Dunga, respira.

Un despertar canarinho.






Un gol de hombre, un autogol que hasta a mí me dolió y otro gol, este por el libro.
En fin, un 3-0 a trompicones.
El fútbol feo de Dunga contra el incontestable de Argentina, pero ganó meu Brasil, un equipo sin limousines. Si acaso la de Robinho, que estaba apostando al alza de sus acciones, pero a base de 37 fouls, give or take a few.
Lloraban los negros, y el Fede debió celebrar con el Dario allá en Prato, como es menester.
Moraleja: Cuando a Riquelme lo marcan como se debe, Riquelme no es tan Riquelme.
Oh, boy... cuánto gozo escribiendo esto. Voy otra vez:
Cuando a Riquelme lo marcan...


Pero la vida es como es. Ayer los de Dunga hicieron la hombrada, y hoy amanece el MIA (puerta F) en zafarrancho y despelote por un presunto explosivo improvisado descubierto en la máquina de rayos X.
Una de cal, otra de mierda.


Y por último, antes de dejarlos con lo de Rockstar magazine, mi promesa de que me pondré para los links y pondré no uno, no dos, sino muchos Viet Nams en forma de links a blogs y páginas que me cuadran.
Haragán que es uno.